他看不出孙悟空的深浅，这意味着两件事——要么对方没有修为，要么对方的修为不在他之下。

他倾向于后者。

“天罡宗戒律长老赤峰。”赤峰真人开口了，声音不大，但每一个字都清清楚楚地传进在场的...

“雾气凝成的幻象？”苏绾绾低声重复，指尖无意识地抠着灶台边缘一道旧裂痕，木屑簌簌落进她掌心，“可它叫我的名字……昨晚梦里，那四条手臂的东西，声音是从我后颈钻进去的，像一根针顺着脊椎往上爬——不是从耳朵听来的。”

白汐没立刻答话。她把烟杆从嘴里取下来，铜烟锅朝灶膛里轻轻一磕，火星子溅起三粒，其中一粒落在她袖口，烧出一个比芝麻还小的焦点。她低头看了一眼，没掸，任那点黑留在青灰布上。

“它不叫你名字。”她说，声音低得几乎被灶膛里柴火噼啪声盖住，“它在模仿你骨头缝里刚开出来的那条路。”

苏绾绾猛地抬头。

白汐终于转过脸来，油灯的光斜切过她半边脸颊，把眼窝投成两道深沟：“骨缝开了，月气才流得进去。可气一动，你身上就多了一条‘痕迹’——像雪地上被人踩出的第一行脚印。它顺着印子认你，不是认你这个人，是认你此刻的‘形’。你左腿骨缝开了，它就用左腿抽筋的疼来唤你；你右臂通了，它就让你右手五指发麻，像有人在你指甲盖底下钉钉子。等你脊椎那条也活了，它会从你后颈往下，一节一节地敲你的椎骨，像打更人敲梆子——咚、咚、咚，每一下都正中你最松动的那一节。”

苏绾绾下意识摸了摸自己的后颈。皮肤底下，果然有一处微微跳动，不是脉搏，是某种更沉滞的搏动，像埋着一颗被裹住的小鼓。

“所以……它不是在叫我。”她喉头滚动了一下，“是在试我哪条路通了，哪条还没通。”

“对。”白汐把烟杆重新含进嘴里，深深吸了一口，烟雾从鼻孔里缓缓溢出，混着鱼汤初沸时升腾的白气，“它在记你的地图。你开一条，它记一笔；你开两条，它画两道；等你三条全通，它就能沿着这三条路，把自己的一根触须——不是手，是你梦里看见的第四条手臂——悄悄伸进来，搭在你丹田上。”

苏绾绾的手指骤然攥紧，指甲掐进掌心，渗出血丝也不觉疼。

“那……我第三天喝完花，月气翻四倍，经脉胀裂，疼得想死……”她声音发干，“是不是正好给它腾地方？”

白汐终于笑了。不是嘴角上扬的那种笑，是眼角的皱纹突然舒展开来，像冻土裂开一道细缝，底下露出底下温热的泥：“聪明。疼得越狠，你骨头缝撑得越开，它就越容易往里钻。可它算漏了一件事。”

“什么事？”

“它忘了你是人，不是它的同类。”白汐抬起左手，摊开手掌。掌心赫然一道旧疤，蜿蜒如蛇，疤痕尽头，竟嵌着一小片指甲盖大小的、泛着冷青光泽的鳞片，边缘已与皮肉长死，仿佛天生如此。“当年我也是这么进去的。它也以为，疼就是开门的钥匙。可人和它不一样——人疼到极致，骨头会碎，但骨头碎了，缝反而更大；血会流，可血流出来，新肉长得更快；连尾巴掉光了，根儿底下还藏着一条没断的筋。”

她合拢手掌，鳞片隐没于掌纹深处：“它怕的不是你疼，是你不怕疼。”

灶膛里的火忽然旺了一截，映得白汐瞳孔里跳动着两簇小小的、幽蓝的焰芯。苏绾绾盯着那两点火光，忽然想起昨夜梦里孙悟空咬青桃吐出来的那一口渣——不是酸，是涩，是果核里未熟透的苦仁被碾开的味道。原来痛到极处，真能尝出别的滋味来。

“那……第三天，我该怎么做？”苏绾绾问，声音轻得像怕惊散灶膛里那两点蓝火。

白汐却没答。她站起身，走到墙角，从一堆柴禾底下抽出一把旧扫帚——竹柄磨得油亮，扫帚头枯黄发硬，几根竹枝早已劈开，露出里面发白的纤维。“拿着。”她把扫帚塞进苏绾绾手里。

苏绾绾愣住：“扫……扫地？”

“扫雾。”白汐转身掀开锅盖，鱼汤正咕嘟冒泡，乳白汤面浮着细密油星，姜片舒展如舟，“内冢里，雾最厚的地方，不是门口，是门槛。你跨进去之前，得先把门槛上的雾扫干净。不是用眼睛看，是用骨头扫——左腿骨缝开了，你就用左脚踝去蹭；右臂通了，就用右手指尖去刮；脊椎那条路，得弯腰，让后颈贴着地面，用那块刚松动的第七节椎骨，一寸寸碾过去。”

她舀起一勺汤，吹了吹，递到苏绾绾嘴边：“喝一口。趁热。”

汤是咸的，鲜得发颤，咽下去时，一股暖流直冲丹田，竟与那股蛰伏的月气撞了个正着。苏绾绾浑身一震，左腿骨缝里嗡地一声，像有把钝刀在里头来回锯——不是疼，是涨，涨得她脚趾蜷缩，死死抠住地面。