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蒋云书没有说话,只是把她的手握得更紧了一些。
三天后,他们踏上了去上海的火车。
还是那条线路,还是那趟车,还是硬座。但这一次,许婵的心情和以前完全不一样。她不再忐忑,不再恐惧,不再孤注一掷。她只是想去看看那个老人,那个给了她第二次生命的人。
火车在田野间穿行。窗外的景色飞快地掠过,麦田、村庄、河流、远山。许婵靠在蒋云书肩上,看着窗外,偶尔和他说几句话,偶尔什么都不说,就那么靠着。
“蒋云书。”
“嗯?”
“等咱们老了,也种点槐树吧。”
蒋云书愣了一下:“种槐树干什么?”
“看花啊。”许婵笑着说,“槐花开了,满院子都是香的。到时候咱们坐在树下,喝茶,聊天,看花。”
蒋云书想象了一下那个画面,嘴角微微翘起。
“好。”他说。
火车开了两天一夜,终于到了上海。
还是那个熟悉的车站,还是那股混杂着煤烟和人声的气息。许婵走出站台,深吸一口气,忽然有些紧张。
“走吧。”蒋云书握住她的手。
两人坐上有轨电车,一路摇摇晃晃地穿过那些熟悉的街道。梧桐树更茂密了,枝叶遮天蔽日,在路面上投下斑驳的阴影。弄堂还是那些弄堂,只是墙上的标语换了一批新的。
他们在安宁里站下车,沿着那条走了四次的弄堂,慢慢往里走。
墨绿色的门,漆皮剥落得更厉害了。门虚掩着,里面传来收音机的声音,咿咿呀呀地唱着沪剧。
许婵抬起手,轻轻叩响了门环。
来开门的是那个系着围裙的妇人。她老了一些,头发白了大半,但还是一眼认出了许婵。
“哎呀,是你们!”她的眼睛亮起来,“快进来快进来,秦先生念叨好几天了!”
穿过天井,走进那间熟悉的客堂。秦先生坐在靠窗的藤椅上,腿上搭着一条薄毯。他比一年前瘦了很多,脸上的皱纹更深了,头发几乎全白。但他的眼睛还是那样清亮,那样温和。
看到许婵,他微微笑了一下。
“来了?”他的声音还是那样波澜不惊,只是比以前更轻了一些,更慢了一些。
许婵走过去,在他面前蹲下来,握住他枯瘦的手。
“爷爷,”她的声音有些发颤,“我来看您了。”
秦先生看着她,目光在她脸上那道淡淡的缝合线上停了一下。然后他点点头,嘴角的弧度大了那么一点点。
“好。”他说,“很好。”
蒋云书站在一旁,把手里的东西放下,也走过来,喊了一声“秦先生”。秦先生看了他一眼,点点头,算是打了招呼。
那天下午,许婵陪秦先生说了很久的话。说这一年的事,说档案室的工作,说她和蒋云书的日常。秦先生听得很认真,偶尔问一句,偶尔点点头。他的声音很轻,但每一个字都清清楚楚。
说到最后,秦先生忽然说:“丫头,扶我起来走走。”
许婵愣了一下:“您的腿……”
“能走。”秦先生说,“就是慢点。”
许婵扶着他站起来。他的身体很轻,轻得像一把干柴。他拄着手杖,一步一步,慢慢往外走。许婵扶着他,蒋云书跟在后面。
他们走到弄堂里,走到那棵梧桐树下。夕阳正好,把一切都染成温暖的金色。秦先生停下来,望着远处的天空,望了很久。
“我这辈子,”他忽然开口,“做过很多事。治过很多病人,写过很多文章,带过很多学生。有些成了名医,有些去了国外,有些……死了。”
他顿了顿。
“我有时候想,我这辈子,到底做了什么?值不值得?”
许婵没有说话,只是静静地听着。
“后来遇见你。”秦先生转过头,看着她,“你让我知道,那些年,我没白活。”
许婵的眼泪,忽然就掉下来了。
“丫头,”秦先生看着她,“别哭。我这辈子,最后能帮到你,是我的福气。”
许婵拼命点头,眼泪却止不住地往下掉。
秦先生看着她哭,没有劝,也没有躲。他只是伸出手,在她肩上轻轻拍了拍。那只手很瘦,布满老人斑,却很暖。
那天晚上,许婵和蒋云书住在招待所。还是那间小小的亭子间,还是那张窄窄的床。许婵躺在床上,望着黑漆漆的天花板,很久没有睡着。
“蒋云书。”她轻轻喊了一声。
“嗯?”
“秦先生他……”
她没有说下去。
蒋云书沉默了一会儿,然后伸出手,把她揽进怀里。
“会好的。”他说,“他会好的。”
许婵没有说话,只是把脸埋在他胸口,听着他沉稳的心跳。
第二天,他们又去看秦先生。这一次,秦先生的精神比昨天好了一些,还和他们一起吃了午饭。他的饭量很小,只吃了几口就放下了筷子,但他一直看着他们吃,脸上带着浅浅的笑意。
下午,他们要走了。秦先生坚持送到门口。
许婵站在那扇墨绿色的门前,看着他,想说点什么,却什么也说不出来。
秦先生看着她,目光平静而温和。
“丫头,”他说,“回去吧。好好过日子。”
许婵点点头,眼泪又在眼眶里打转。
“爷爷,”她的声音发颤,“我……我还会来看您的。”
秦先生微微笑了一下。
“好。”他说。
许婵转身,和蒋云书一起走出弄堂。走了很远,她回过头。秦先生还站在门口,拄着手杖,望着他们的方向。夕阳在他身后铺开,把他整个人镶上一层金边。
她冲他挥挥手。他也抬起手,轻轻挥了挥。
许婵转过身,没有再回头。
回去的火车上,许婵靠在蒋云书肩上,望着窗外飞逝的景色,很久没有说话。
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